El poemario de un psicópata por Mi propio mundo

I

Todos somos escritores.

Todos hemos sentido que las palabras no le hacían justicia a alguien que, desde el primer día que le vimos, nos enamoró, 

                                      —y por eso escribimos.

Todos somos poetas…, hemos compuesto 

ésta poesía perfecta…, que sin ser nada, 

                                                      lo era todo; 

que sin decir nada, lo decía todo.

Y queriendo hacer algo más, le hemos agobiado, 

                    desesperando su corazón, 

con constantes notas de lo mismo, 

                                        —un te amo 

que por repetirse tanto perdió sentido. 

Y a pesar de que nos amó, la perdimos porque,

                                       en San Valentín, 

en vez de un regalo como hacen todos, 

nosotros la escribimos una poesía.

Decidimos dejarnos llevar por el vil egoísmo que surgió dentro de nosotros, al creer que el amor verdadero es algo que yacía en nuestros corazones, 

pero en realidad, si esto no es así, 

                                        —¿qué es el amor?

Todos somos dibujantes, hemos pincelado miradas perdidas 

en la oscuridad de nuestras almas

Y queriendo mirar la luz al final del túnel

nos hemos perdido en el infierno del calor

de unos senos…, de unos besos. De un cuerpo que nos convencía que nuestra vida estaba pérdida sin él

Y así hemos vivido, 

                                  —¡perdidos! —

Todos somos cantantes

¿Quién no ha vociferado ésta canción

que nacía del placer de nuestros cuerpos chocándose?

Al dejarnos llevar por el ritmo que marcaban nuestros labios, nuestros dedos,  

                           —éstos que se agarraban a nuestros cuerpos como si fuésemos a arrancarnos la piel, dejándose escapar

nuestro espíritu de bailarines, y nos mecíamos entonces

al ritmo de la lujuria que consumía nuestros cuerpos

                             Bailando como locos.

Todos somos pedacitos de un mundo más grande.




El poemario de un psicópata
Mi propio mundo.

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